Tu Es Là Présent Livré Pour Nous Partition Recovery
Nâr a 30 ans. En plein jour, aussi, elle impressionne. Par sa taille. Par le fumé de sa voix. Par sa grande douceur, que personne ne saurait déceler au 1er abord. Sur scène, elle ne sourit pas. Tu fais ta demeure en nous - Aidons les prêtres !. Au café, oui. Mais pas quand il lui faut revenir sur son parcours: naissance en Suisse, un père grand collectionneur de disques, ami des plus grand·es musicien·nes de jazz. À quelques années près, Nadia aurait pu voir Nina Simone venir déjeuner à la maison après son concert à Montreux. À 8 ans, l'enfant exilée ne supporte pas d'inspirer la méfiance et demande de repartir à Beyrouth. La méfiance est-elle tout à fait partie? L'adolescente tarde en tout cas à se canaliser, Nadia se retrouve de nouveau en Suisse, puis ce sera Barcelone, où elle apprend la musique en jouant dans la rue, atterrit à Bruxelles, où elle devient Nâr. Nâr est déjà une aventure collective: Nadia ne peut penser alors ses lives sans une amie danseuse. Elles squattent les caves de Bruxelles et tous les lieux alternatifs suisses.
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"En français, on pourrait traduire ça par 'Maintenant / La présence'. Maintenant, c'est le seul moment du temps qui ne m'échappe pas. Le futur? Impossible de se projeter. Le passé? Je n'ai pas la force de me retourner. Alors je m'accroche pour tenir, et je répète ce mantra pour sortir de certaines souffrances par l'instant présent. Sinon, j'ai repris des textes de guerre, des chants de milices que j'entendais dans les villages, et je les transforme en chansons d'amour…" À La Bellevilloise, Nâr nous montre sa table: "Tu vois, c'est lourd. Je fais de la musique avec des horloges. Un jour, j'en avais marre de ma guitare et, au même moment, on m'a donné un carillon, un timbre d'horloge. J'ai fait un concert uniquement avec des horloges que j'avais démontées et sur lesquelles j'avais soudé un micro. L'horlogerie suisse, c'est magnifique, c'est comme une machine à remonter le temps. Le timbre, le carillon, ce sont des tiges en laiton à partir desquelles je fais mes sons. Tu es là présent livré pour nous partition. Mais bon… la prochaine fois, je prendrai des Swatch, ce sera plus facile à emporter! "
Sur scène, arrosée de rose liquide et de bleu Euphoria, les couleurs de la Station, cette Diamanda Galás druze donne l'impression d'une guerrière. Tout en intensité, sombre et fabriquant sous nos yeux des choses que l'on ne comprend pas, avec des instruments que l'on ne reconnaît pas. Posée sur une table, une valise dans laquelle sont tendues des cordes; sous la table où elle disparaît parfois pour se cacher et hurler, des pédales d'effets avec lesquelles elle monte des boucles qui se répercutent sur sa voix. Grave, la voix. Incantant en arabe quelque chose qui ressemble à un appel à l'aide. Ou une prière. Ou un ordre. On n'a jamais vu ça, sinon un soir de l'Aïd à Beyrouth dans le quartier de Hamra quand, d'une mosquée à l'autre, les chants de dix muezzins se répondaient en une sorte de partition expérimentale, à la fois sacrée et belliqueuse. Ça nous avait mis, à l'époque, dans un état de confusion palpable. Tu es là présent livré pour nous partition piano. Beyrouth Il fallait que l'on sache. Alors rendez-vous fut pris, pour le surlendemain, à une terrasse au nom approprié (Cannibale), même si la force primitive est davantage du côté de l'artiste que de l'établissement.